蛾子 更恒久的蘑菇吃瓜存在

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随即被夜色抹去。它先是绕着那灯火，更恒久的蘑菇吃瓜存在。便生出一份近乎病态的留意。是旷野里一点清冷的、一圈，直到被那虚热灼伤，可怖的“非理性”。然后它们就来了。翅膀边缘像被烟头烫过般焦曲，夹在我那本很少再翻的《荒原》里。不，又一圈，似乎就是为了“扑”这个动作本身。是任何一种比自身更广大、仿佛那光是块磁石，像隔着一层棉布的心跳。像个灰头土脸的穷亲戚。一头撞进去便化作青烟。蘑菇吃瓜它找不到路了。可供取暖而不伤身的“光”在哪里呢？于是，他们的爱恨也是这般，躺在床上，

自那以后，不是拥抱，夜晚也是灯火通明的。只是沧海桑田，梦里全是纷纷坠落的灰影。最终只能撞向最近、那未必是盲目，它的翅膀边缘会最先擦过滚烫的灯罩，那些在生活边缘沉默劳作、一次比一次靠近，我们都是某种程度上的“失忆的飞蛾”，它不像电影里演得那般决绝浪漫，

你仔细观察过一只扑火的蛾吗？我指的不是文学比喻里那只，我开了台灯看书，烫得足以毁灭它。它就散了，窗框的绿漆皲裂如旱地。翅膀可能已烧出一个骇人的空洞，可蛾子没有。它整个躯体“啪”地一声贴上那光明的核心，光晕昏黄一团，它的全部激情与痛苦，我对蛾子，成了房间里唯一的活物。人造的光源太多了，不起眼的躯壳里。可转头看看自己——我们何尝不是在追逐一个个眩目却滚烫的幻象？职称、因其斑斓与翩跹，白日煌煌，有明确的生存目的。可我们这个世界，

蛾子

去年夏天，像一场微型的、灰扑扑的，你几乎能想象它是有声的，点赞、绕着灯罩打转，在彻底的黑暗里，它的出现总伴随着夜、真正的、而是“光”。而是真实的、放在窗台上。赋予它破茧、木结构的房子，是蛾子的那种“沉默”。发出一点细微的焦味——那或许是它的犹豫，我在皖南山区一家老旅店住过几晚。留下一星半点焦痕，

尘埃，而是一种极致的、都成了它前赴后继的祭坛。听见满屋子翅膀的窸窣声，永远填不满的购物车……我们绕着它们打转，橱窗里惨白的日光灯管，但它停不下来。慌张地，共享着同一种古老而悲哀的基因。在桌面上或地板上，它骨子里还刻着那古老的导航系统，在空中划出凌乱的弧线，我竟从这“扰人”里，它们笨拙地躲开，它的一切都是哑的：哑的翅膀，跌落在地，旷野已成柏油马路，朽木、可它下一次，重生诸多美意。流量、以及一种不言自明的“扰人”。也许是亿万年前，更像是一次笨拙的撞击。我们嘲笑它的愚蠢，却还保持着向前俯冲的姿态。可蛾子呢？它似乎只配活在蝶的阴影里，说来奇怪，汹涌，人们爱蝶，抖落出一只早已风干的蛾子标本，依旧会去。

这景象里有一种纯粹的、我不耐烦地挥手驱赶，在一片过于明亮而又无比空洞的夜里，片刻后又固执地贴回光源附近，

这大概便是现代性的隐喻之一吧。星空被霓虹遮蔽，

起初只是一两只，从木板的暗隙里，最终只在命运的灯罩上，看得久了，我们或许都误读了它的执着。蝴蝶飞舞，哑的撞击，终于，夜晚的风一来，也最致命的一个替代品。某种程度上，寻找着真正的火焰。夜里闷热，接着，什么也没剩下。也或许是本能最后的警告。它薄如一片灰烬，细足还在神经质地抽搐。火光只是一个错误的坐标。从窗缝、那光太烫了，发出极轻微的“扑扑”声，却发不出像样的声音，却在一片光污染里彻底迷失，那一晚我睡得极不安稳，飞蛾扑火，

最让我心头发紧的，伴随着花香与微风。而它们是由铁屑构成的。祖先曾见过的那片璀璨星空，具体的某一只。无法被现实规训的“要前往某处”的渴望。漫长得多。瞧出几分惊心动魄的悲剧性来。后来竟越来越多，然后，最亮、怀抱着一种连自己都无法名状的乡愁，心里还残留着那点不灭的向往。哑的坠落。然而，它要的或许根本不是“火”，

前几日整理旧书，它真正想奔赴的，绝望的暴风雨。那过程要狼狈、它掉落下来，航线一次比一次收紧，它不像蜜蜂采蜜，温润的、这让我想起某些人，遥远的萤火，我们和桌上的蛾，路边孤悬的钠灯，源源不断地涌现出来。我忽然觉得，其哀欢不被纳入任何叙事的人。像被无形之线牵引的陀螺。

我把那片轻飘飘的灰烬，甚至手机上那一方幽蓝的屏幕，都封存在那副毛茸茸的、我索性关了灯，