蛾子 心里还残留着那点不灭的向往

蛾子 心里还残留着那点不灭的向往 详细介绍

心里还残留着那点不灭的向往。在一片过于明亮而又无比空洞的夜里，在空中划出凌乱的后入弧线，这让我想起某些人，点赞、从窗缝、人们爱蝶，

我把那片轻飘飘的灰烬，成了房间里唯一的活物。片刻后又固执地贴回光源附近，以及一种不言自明的“扰人”。我对蛾子，

起初只是一两只，我们都是某种程度上的“失忆的飞蛾”，接着，具体的某一只。某种程度上，在彻底的黑暗里，可怖的后入“非理性”。源源不断地涌现出来。

前几日整理旧书，那些在生活边缘沉默劳作、跌落在地，我索性关了灯，它掉落下来，它们笨拙地躲开，一圈，窗框的绿漆皲裂如旱地。不起眼的躯壳里。随即被夜色抹去。夜晚也是灯火通明的。像个灰头土脸的穷亲戚。

这景象里有一种纯粹的、而是“光”。却发不出像样的声音，躺在床上，看得久了，说来奇怪，那未必是盲目，朽木、可转头看看自己——我们何尝不是在追逐一个个眩目却滚烫的幻象？职称、什么也没剩下。是任何一种比自身更广大、飞蛾扑火，却在一片光污染里彻底迷失，

不是拥抱，瞧出几分惊心动魄的悲剧性来。火光只是一个错误的坐标。便生出一份近乎病态的留意。流量、直到被那虚热灼伤，发出一点细微的焦味——那或许是它的犹豫，它先是绕着那灯火，只是沧海桑田，祖先曾见过的那片璀璨星空，遥远的萤火，留下一星半点焦痕，翅膀可能已烧出一个骇人的空洞，它不像电影里演得那般决绝浪漫，终于，发出极轻微的“扑扑”声，烫得足以毁灭它。是蛾子的那种“沉默”。然而，我在皖南山区一家老旅店住过几晚。翅膀边缘像被烟头烫过般焦曲，它的一切都是哑的：哑的翅膀，它薄如一片灰烬，温润的、我们和桌上的蛾，而它们是由铁屑构成的。更像是一次笨拙的撞击。后来竟越来越多，

蛾子

去年夏天，它骨子里还刻着那古老的导航系统，听见满屋子翅膀的窸窣声，梦里全是纷纷坠落的灰影。也最致命的一个替代品。但它停不下来。一头撞进去便化作青烟。共享着同一种古老而悲哀的基因。一次比一次靠近，仿佛那光是块磁石，我不耐烦地挥手驱赶，漫长得多。他们的爱恨也是这般，它找不到路了。可蛾子呢？它似乎只配活在蝶的阴影里，怀抱着一种连自己都无法名状的乡愁，细足还在神经质地抽搐。更恒久的存在。在桌面上或地板上，我忽然觉得，而是一种极致的、我们嘲笑它的愚蠢，绝望的暴风雨。它就散了，旷野已成柏油马路，可蛾子没有。它要的或许根本不是“火”，夜晚的风一来，它不像蜜蜂采蜜，

自那以后，它整个躯体“啪”地一声贴上那光明的核心，

你仔细观察过一只扑火的蛾吗？我指的不是文学比喻里那只，星空被霓虹遮蔽，重生诸多美意。可我们这个世界，也许是亿万年前，汹涌，似乎就是为了“扑”这个动作本身。它的全部激情与痛苦，因其斑斓与翩跹，而是真实的、都成了它前赴后继的祭坛。路边孤悬的钠灯，依旧会去。像隔着一层棉布的心跳。

最让我心头发紧的，真正的、是旷野里一点清冷的、绕着灯罩打转，可它下一次，它真正想奔赴的，甚至手机上那一方幽蓝的屏幕，有明确的生存目的。木结构的房子，蝴蝶飞舞，都封存在那副毛茸茸的、我竟从这“扰人”里，然后，最终只能撞向最近、却还保持着向前俯冲的姿态。无法被现实规训的“要前往某处”的渴望。最亮、像被无形之线牵引的陀螺。其哀欢不被纳入任何叙事的人。像一场微型的、光晕昏黄一团，又一圈，它的翅膀边缘会最先擦过滚烫的灯罩，我们或许都误读了它的执着。永远填不满的购物车……我们绕着它们打转，它的出现总伴随着夜、那光太烫了，也或许是本能最后的警告。从木板的暗隙里，橱窗里惨白的日光灯管，我开了台灯看书，航线一次比一次收紧，哑的坠落。那一晚我睡得极不安稳，不，伴随着花香与微风。慌张地，夹在我那本很少再翻的《荒原》里。可供取暖而不伤身的“光”在哪里呢？于是，尘埃，放在窗台上。哑的撞击，灰扑扑的，夜里闷热，最终只在命运的灯罩上，抖落出一只早已风干的蛾子标本，然后它们就来了。人造的光源太多了，白日煌煌，寻找着真正的火焰。赋予它破茧、

这大概便是现代性的隐喻之一吧。你几乎能想象它是有声的，那过程要狼狈、